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湿雾里。青石板被雨泡得发亮，踩上去能清晰映出人影，鞋底碾过缝隙里的青苔，发出“咯吱”的轻响，带着股湿冷的腥气——是老槐树深扎地下的根须泡透了水，混着泥土里翻出来的陈腐气，像谁把民国二十年到如今的光阴，都熬成了这一碗稠得化不开的雨。 沈砚之蹲在老槐树下，手里攥着把锈得快看不出原样的铁铲。铲头裹着厚厚的泥，刃口卷了边，每往深里掘一寸，都能听见“咯吱——咯吱”的声响，像是土底下有什么东西在轻轻磨牙，又像是祖父当年埋陶瓮时，特意留下的提醒。苏晚站在他身后半步远，手里举着那盏黄铜风灯，灯芯被穿堂风刮得跳得厉害，昏黄的光把两人的影子投在斑驳的墙面上，忽大忽小，像两个被雨揉皱了又勉强展平的纸人，带着点脆弱的暖意。 “再往下半尺，就到了。”苏晚的声音被雨丝割得碎碎的，每一个字都沾...