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气味,像一块泡透了水的脏棉絮,堵在喉咙口。站台的水泥地裂着缝,长出几丛灰绿色的杂草,风一吹就贴在地上,像些没骨气的虫子。 接站的牌子举在一个穿蓝布褂子的老头手里,字是用红漆写的,李建国三个字的最后一笔都拖得老长,像淌下来的血。我走过去,老头眯着眼看我半天,突然往地上啐了口痰,胖了。 他的声音比电话里更哑,像用砂纸磨过的钢管。我没接话,接过他手里的蛇皮袋——里面是我的换洗衣物,被他塞得鼓鼓囊囊,提手勒得手心发疼。走出车站,风裹着沙粒打在脸上,我下意识地缩了缩脖子,这动作让他又哼了一声,城里待久了,骨头都软了。 他走在前面,背比去年更驼,脊梁骨像根弯了的钢筋,随时可能绷断。蓝布褂子的后领磨破了,露出一块灰黑色的皮肤,沾着不知是汗渍还是煤灰。我跟着他穿过站前广场,看见几个穿工装的...