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掉它”——用铅笔轻轻圈住，又在旁边画了个叉。不是要否定，是标记。这件事不再是念头，是任务。 他合上本子，指节蹭过封皮上的裂痕。这本子跟了他八年，纸页翻得发毛，边角卷起，像一块磨旧的盾牌。他把它塞进风衣内袋，贴着胸口的位置。那里有心跳，也有骨折的钝痛，两种节奏混在一起，分不清谁在推着谁走。 屋里还是凌晨四点多的静。窗外没有车声，楼道灯也灭着。林镜心躺在客厅沙发上，盖着那条灰蓝色薄毯，脸朝天花板，呼吸均匀得近乎机械。她手腕上的疤痕露在外面，月光移到那儿，照出一道细线，像被刀片轻轻划过又愈合的痕迹。陈砚看了她一眼，没靠近。他知道现在看她，只会让自己慢下来。 他转身进了卧室。 门关上，咔哒一声轻响。他没开灯，靠着记忆走到床边，从床垫底下抽出一个...