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，二十余名伤兵躺在地铺上呻吟。最里间的木板床上，刘云面色如纸，双目紧闭，胸口的白布被鲜血浸透后又换上新的，但很快又渗出暗红。 老医匠颤抖着手，用银针封住刘云胸前几处大穴止血。伤口在右胸偏下，箭镞虽已拔出，但伤及肺叶，每次呼吸都带着血沫从嘴角溢出。 “军师……主公脉象……”医匠不敢说下去。 诸葛亮立在床边，羽扇已不知丢在何处，双手紧握成拳，指甲掐进肉里。他盯着刘云惨白的脸，声音沙哑：“无论如何，救活他。” “可这伤太重，失血过多，又引发旧伤……” “我说，救活他。”诸葛亮一字一顿，“用最好的药，用我的血也行，必须救活。” 典韦、许褚跪在床尾，两个铁塔般的汉子此刻泪流满面。许褚一遍遍用袖子擦刘云额头并不存在的汗，...