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镂空雕花的窗棂，在打磨光亮的青砖地面上投下斑驳光影，却照不进这间位于老宅深处书房里的暗沉。 “你再说一遍，你都做了什么？” 展父的声音不高，却如同铅块般压得空气凝滞。 他的手指紧紧扣在紫檀木书桌边缘，青筋暴起，手背上那道年轻时留下的刀疤此刻显得分外狰狞。 展聪站在书桌前，挺直脊背，没有回避父亲灼人的目光：“我只是想拿回属于我的东西。” “属于你的东西？”展父猛地站起身，椅子与地面摩擦发出刺耳的响声，“谢时宴和温季晚的婚事，什么时候成了‘你的东西’？” “我只是在争取自己的幸福！”展聪的声音终于出现了一丝裂痕，那是积压数年的不甘与痛楚，“如果不是谢时宴占了先机，季晚不一定选他。” “够了！” ...