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在他对面，膝上搁着一张焦尾琴，指尖悬在丝弦上半寸，仿佛时间本身在此处踌躇。 “又做那个梦了？”柳儿的声音像是从很远的岁月里传来。 李明点点头，手指无意识地按着太阳穴。那里依旧残留着梦的余痛——不，不是梦，是无数个“他”的喧嚣。学生的焦虑、夫子的期许、未竟的文章、对天地至理的渴求与恐惧……三千年来每一次轮回的残渣，都淤积在这具被他称作“自我”的容器里，沉甸甸地，几乎要将魂魄压垮。 “这里，”他低声说，手指从太阳穴移向心口，“像堆满了竹简的废库，每一卷都在尖叫。” 柳儿没有回答，只是拨动了琴弦。第一个音清越如泉水击玉，在暮色中荡开一圈涟漪。李明感到那声音不是传入耳中，而是直接落在心口那堆“废简”上，最表层的几卷忽然安静了。 “...