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烛火下，显得格外刺眼。 空气中，还残留着他那，廉价的仁慈与愚蠢的悲鸣。 嬴政，静静地坐在那，一动不动。 他那张俊美威严的脸上，看不出任何情绪，仿佛刚刚那个被气得吐血昏迷的，不是他的亲生儿子，而是一个，与他毫不相干的陌生人。 许久。 他缓缓吐出一口浊气，那股混杂着酒气与杀意的气息，让整个暖阁的温度，都仿佛又降了几分。 他没有看魏哲，目光只是，空洞地，落在面前那盏，不断摇曳的烛火上。 那声音，沙哑，干涩，带着一丝，连他自己都未曾察觉的，疲惫与脆弱。 “阿哲。” “你……恨他吗？” 这个问题，问得没头没尾。 但魏哲知道，嬴政问的“他”，指的不是那...