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地，压在了淳于越那，早已，不堪重负的，苍老的脊梁之上。 他的身体，猛地一僵。 那张，古井无波的，充满了儒者“气节”的脸上，第一次，出现了，龟裂的痕迹。 他引以为傲的风骨，他坚守一生的道义，在这一刻，被隗状那，淬了剧毒的，冰冷的现实，砸得粉碎。 他想死。 可他，不敢死。 他怕，自己死了，便成了，那，压垮儒家这艘，破败的，漏水的，即将沉没的巨轮的，最后一根稻草。 他怕，自己那，所谓的“风骨”，会变成，后世所有儒家子弟，唾骂了千年的，笑柄。 “我……” 他张了张嘴，那沙哑的，干涩的喉咙里，只发出了一个，破碎的，无意义的音节。 他那双，浑浊的老眼中，最后的一丝神...