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睛像滇池清晨的雾，空茫而潮湿。我合上膝头的笔记本， 牛皮封面被六十四年的光阴磨出了油润的光——那种光需要手掌的温度一遍遍喂养，像养玉。 疗养院的墙壁刷成一种死白的颜色，介于米白和苍白之间，像放置过久的藕粉， 也像她此刻的皮肤。“我是林未明。”我说，声音比我想象的还要平静，“来给你读故事的。 ”护士小杨推着药车经过，不锈钢托盘里的针管和药瓶碰撞出冰凉的声响。 时间是上午十点零七分，昆明秋天的阳光正试图穿透厚重的云层， 在走廊尽头的地砖上投下一块颤抖的光斑。“今天读到第几页了？”小杨轻声问。 她是个好姑娘，眼角有细细的笑纹，说话时总微微前倾，好像怕惊扰了什么。 “第一百四十三页。”我说...