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矮的土墙，纷纷扬扬地洒向数里外自发形成的临时集市。 曹髦站在风口，伸手接住一片飘落的余烬。 指尖搓动，那灰烬尚存一丝未散的余温，瞬间在皮肤上粉碎，留下一道漆黑油腻的污痕，鼻端随之钻入一股刺鼻的焦糊味，那是墨汁与陈年纸张在烈火中纠缠后的味道。 “陛下，您看那边。”杜预的声音压得很低，带着一丝不可思议的震颤。 顺着杜预的视线望去，只见集市边缘，一名须发皆白的老商贾正颤巍巍地跪在冻硬的黄土地上。 他并没有像往常那般对着官府的仪仗磕头求饶，而是小心翼翼地从怀中掏出一只满是裂纹的陶罐，用那双生满冻疮、像老树皮一样的手，将落在货摊上的纸灰一点点捧起，装入罐中。 周围几个年轻后生不解，在那指指点点。 老商贾却...