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在水泥地上投下斜斜的、亮得发白的光斑。空气里浮动着楼下邻居家炝锅的辛辣油烟味， 混杂着一丝若有若无的、潮湿抹布沤久了的酸气， 以及窗台上那盆半死不活的吊兰散发出的土腥味。这就是小芹生活了三十多年的地方， 每一个分子都浸透着琐碎而沉重的日常。五十岁出头的小芹，正佝偻着不再纤细的腰， 用力拧着一件沈军那身沾满机油和汗渍的厚重工装外套。水珠滴滴答答， 不甘愿似的砸在红漆斑驳、边缘磕碰出不少黑锈的搪瓷盆里，声音闷闷的，像敲在棉花上。 她额上、鼻尖沁出细密的汗珠，黏住了几缕早已花白、失去光泽的发丝。腰眼那里， 像有根无形的筋别着，一阵阵发酸发胀，那尖锐的酸麻感直往下肢窜， 提醒着她这是当...