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缝间渗出黑水，顺着斜坡汇入一片悄然浮现的碑林——没人记得它何时存在，也没人知道它为何存在。 可此刻，它就在那里，静默如死，却又喧嚣如哭。 每一块石碑都无名，却刻满了字。 “我记得。” “别忘了我。” “我还活着……你们看看我……” 字迹深浅不一，有的是刀刻，有的是血书，还有的，像是用指甲生生抠出来的。 风吹不动，尘盖不住，唯有那一道道执念，在黑暗中低语，在寂静里嘶吼。 李云飞站在碑林边缘，指尖微颤。 他体内的“心火”在狂跳，不是危险预警，而是共鸣——一种血脉相连般的震颤。 那股气息来自碑林最深处，和他手中青竹笛同源，甚至……和他自己的灵魂，有七分相似。 ...