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汉彰宽大办公桌的漆面上，投下斜长的、逐渐黯淡扭曲的菱形光斑。光斑边缘模糊，随着日头西沉，一寸一寸地向后收缩，如同他此刻正在一点点消磨殆尽的耐心。 办公室里烟雾腾腾，空气凝滞得如同胶水。王汉彰深陷在宽大的牛皮靠背椅里，仿佛要被那柔软的皮质吞噬。手指间夹着的烟卷已经快要燃到尽头，积了长长一截灰白的烟灰，颤巍巍地悬着，随时可能断裂。直到灼热的刺痛感猛地从指尖传来，沿着神经一路窜到脑仁，他才一个激灵，猛地一哆嗦，像是刚从一场噩梦中惊醒。 他看也没看，带着一种近乎发泄的力道，将那个还在顽强闪烁红光的烟蒂，狠狠地摁进了手边那个早已堆成小山的烟灰缸里。烟蒂与众多“前辈”的残骸挤压在一起，发出一声细微的、绝望的“滋啦”声，最后一点火星彻底熄灭，只留下一缕更加青灰的、扭曲的细烟，袅...