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矮，墙缝里渗着寒气，屋顶的草毡被风吹得猎猎作响，仿佛随时会连根掀走。 可屋内却出奇地安静。 孩子们围坐在墙边，目光死死盯着那面土墙——上面用炭笔歪歪扭扭写着一个“伙”字，像是谁第一次握笔时颤抖的手迹。 没人敢动，也没人敢说话。 写字，在这个村子，曾是禁忌。 三百年前，他们也写过名字。 那时还有碑，还有律令从天而降，说“凡书名者，必承其罪”。 一场大雪埋了碑，也埋了人心。 从此再无人敢提笔，生怕一墨落下，灾祸临门。 陈凡没说话，只是默默打开行囊，掏出半块黑乎乎的腌菜疙瘩。 那是他昨夜省下的口粮。 他掰成八份，每一份都小得可怜，但在这些孩子眼里...