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麦威尔仰面躺着，目光空洞地落在天花板上那十七个弹孔留下的修补痕迹上。它们嘲笑着他的虚弱和侥幸。 重度抑郁并没有因为一场搏杀而远离，反而因为身体的剧痛和新的残疾威胁，变得更加庞大狰狞，在他意识的边缘低吼、逡巡。 记忆的碎片依旧混乱不堪，像打翻的拼图，无法拼凑出完整的过往，也无法清晰地指引未来。 身体右侧传来的麻木、刺痛和无力感，无时无刻不在提醒他，他已经不是那个可以灵活指挥、甚至能与敌人近身搏斗的战士了。 战士？一个模糊的概念划过脑海，带来一阵尖锐的刺痛。他现在连握住一支笔都困难重重。 他闭上眼，试图屏蔽这些如潮水般涌来的负面感受。不行。不能这样下去。埃尔米拉还在运转，敌人在窥伺，工人党……工人党需要方向，哪怕只是一...