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苏念卿背靠着墙打盹，后颈贴着冰凉的土坯，倒比怀里揣着的半块干硬麦饼更醒神——直到耳边传来一声闷咳，轻得像被风掐掉了尾巴。她猛地睁开眼时，沈砚已经蜷成了一团。他侧躺着，右手死死按在左胸，指节泛白得要嵌进皮肉里，另一只手捂在嘴边，喉间的声响像破风箱在抽气，每咳一下，肩膀就跟着颤，连带着背后未愈的伤口都在渗血，把粗布绷带洇出深色的印子。“沈砚！”苏念卿扑过去时，膝盖撞在地上的碎石子上，疼得她龇牙，却顾不上揉。刚扶住他的肩膀，就见他猛地偏过头，捂嘴的手一松，一口暗红的血喷在干草上，黏糊糊地沾了几根草屑，像被踩烂的野莓。“咳……咳咳……”他停不下来，额头上的冷汗顺着鬓角往下淌，滴在苏念卿的手背上，凉得她心尖发颤。她见过他寒毒发作的模样，在影阁那回，他只是脸色发白，哪像现在——嘴唇脱得没半点血色，连呼吸...