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吉他,廉价音箱在脚边发出嘶哑的电流噪音。面前的琴盒敞开着,里面零散躺着几张被雨水洇湿的纸币,还有几枚冰冷的硬币,寒酸得可怜。林默——我的名字,沉默的默,此刻像个无形的诅咒,沉沉压在舌尖。喉咙深处梗着某种沉重的东西,压得我几乎喘不过气。我渴望唱歌,像渴望呼吸一样,可每次试图发出一点像样的声音,那无形的重压就骤然收紧,扼住咽喉,只留下一点微弱、颤抖的气流。我羡慕地看着桥洞另一端那个流浪歌手,他叫阿海,正抱着他那把破旧的吉他,对着稀稀拉拉、行色匆匆的路人,沙哑地吼着不知名的民谣。他的嗓子像被砂纸打磨过,高音劈裂,低音浑浊,但他毫不在乎,脸上带着一种粗粝的、近乎悲壮的生命力,固执地对着冷漠的雨幕和更冷漠的人群歌唱。我低下头,手指无意识地拨动琴弦,发出几个破碎不成调的音符。吉他冰冷的触感渗入指尖,和我...