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像一枚被遗忘的旧图钉,深深嵌在墙壁最不起眼的角落。空气里弥漫着老木头、劣质清洁剂和一种挥之不去的、属于陌生地方的疏离感。苏晚的指尖捏着一根细小的缝衣针,针尖在昏暗的台灯光下偶尔闪过一点寒星,正小心翼翼地对付着膝上摊开的那条旧裙子。裙子是养母留下的,料子早已洗得发白变薄,边缘磨出了毛糙的线头,唯有颜色还固执地保持着一抹褪了色的、模糊的蓝。针脚细密而笨拙,是她自己后来缝补上去的,像一条蜿蜒的伤疤,试图弥合布料上绽开的裂口。每一针下去,指腹都传来被刺的微痛,针脚穿过旧布料的阻力,发出细微又清晰的噗声。这声音在这片死寂里格外刺耳,一下下,仿佛扎在心上。楼下主客厅的方向,隐隐约约的欢声笑语乘着夜风,执拗地钻进这间逼仄的小屋。水晶吊灯璀璨的光晕似乎能穿透墙壁,晃得苏晚眼前有些发花。那些笑声是柔软的,是滚...