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汗水，粘腻的汗，沿着陈岩的太阳穴一路滑下，最后悬停在下巴尖，颤巍巍地不肯坠落。 电脑屏幕的光映在他脸上，明暗交错，将眼袋和法令纹的沟壑刻得更加深邃，像被岁月粗暴犁过的土地。 耳机里，水晶被摧毁的悲鸣声刺耳地炸开，伴随着队友频道里最后一句恶毒的诅咒： “傻逼武则天！举报不送！回家种地去吧！” “defeat！” 猩红的失败大字，又一次蛮横地占据了整个屏幕。 第七把了。 连续七把，他操控着那个熟悉得不能再熟悉的华贵女帝，在峡谷的泥泞里挣扎、倒下，再挣扎，再倒下。 3659场武则天。这个数字冰冷地躺在个人生涯面板上，像一块沉甸甸的墓碑，嘲讽着他那47的可怜胜率。 他感到一...