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打碎了奶奶最爱的青花瓷碗,瓷片嵌进掌心的尖锐。他抬眼看向包厢门,玻璃上的雨雾突然被一只手抹开,露出半截涂着猩红甲油的手指——像刚从雪地里捞出来的血,在昏黄的灯光下泛着诡异的光。这双手不该碰这种廉价烟的。林辰盯着那截手指,喉结不自觉地滚动了一下。他见过太多女人的手,带着钻戒的、涂着珍珠色甲油的、指尖沾着咖啡渍的,但没有一双手像这样,明明指缝里还残留着干涸的裂口,却偏要涂最烈的红。恍惚间想起小时候外婆纳鞋底的手,也是这样布满细小伤口,却总把线脚缝得比谁都密实,仿佛要用那细密的针脚,缝补生活的千疮百孔。借个火。女人推门进来的瞬间,林辰闻到两种味道。一种是她发梢沾着的栀子香,甜得发腻,像极了老家院墙上那丛疯长的栀子花,开得浓烈,败得也决绝；另一种是藏在香水下的烟草味,混着雨水的腥气往人骨头缝里钻。他...