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稠得能拧出铁锈和劣质烟草的混合气味,渗进林深的肺叶深处,带来一阵熟悉的钝痛。他背靠着一扇剥落了红漆的木门,老旧门板透出里面劣质音响发出的震耳欲聋般的迪斯科鼓点。汗水和雨水混在一起,顺着他的鬓角滑下,蛰痛了左侧眉骨那道尚未完全愈合的旧疤。目标就在门后——绰号刀疤强的底层分销马仔,一个关键的突破口。林深屏住呼吸,对耳麦里的人低声道：老周,前后门盯死,三秒后强攻。他握紧了手中的79式微冲,冰冷的金属触感是此刻唯一能抓住的实感。就在他准备撞门的瞬间——哔…哔哔……腰间那只老旧的摩托罗拉传呼机,不合时宜地、固执地震动起来,屏幕上跳出一行冰冷的数字代码：【0927】。林深的心脏猛地一缩,像被一只无形的手攥紧。0927！这个毫无征兆出现的代码,像一根淬了毒的针,扎进他紧绷的神经。行动前没有收到任何通知,这...