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,混着劣质香烟烧完的焦糊气。视线里是块沾着油彩的画布,钴蓝和赭石混在一起,像块没洗干净的抹布。阳光从百叶窗缝里挤进来,在地板上投下几道亮晃晃的线,正好照在我手背上——这不是我的手。我的指腹有常年握笔磨出的茧子,而这双手,关节更细,虎口处还沾着点没擦干净的钛白颜料。操。我低骂一声,撑着地板坐起来,后脑勺的痛让我眼前发黑。这是个画室,靠墙摆着一排画架,上面都蒙着防尘布。我坐的地方堆着几个空酒瓶,标签是最便宜的那种工业啤酒。旁边散落着一支折断的画笔,笔毛上还缠着几缕纸屑。墙上的石英钟指向下午三点十七分。我是谁这个问题刚冒出来,脑子里就像被塞进了一团乱麻,无数陌生的画面涌进来——穿着校服的少年在画板前哭,一个戴金丝眼镜的男人在讲台上点评作业,还有……一张放大的脸,正恶狠狠地抢过少年手里的画。林野！你...