老顾的指甲刮过报纸边缘时,带出些淡黄色的纸浆。
像晒干的脓,黏在指尖甩不脱。他凑到鼻尖闻了闻,福尔马林的味道混着油墨的腥气,刺得鼻腔发麻——这是1987年的《江城晚报》独有的味道,别的年份的报纸,从来没有。
废品站的铁皮棚顶漏着雨,“滴答、滴答”砸在堆成山的旧报纸上。老顾蹲在角落里,手里的放大镜光圈落在社会新闻版的角落,那里有则被红笔圈住的短讯,字小得像蚂蚁:
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