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一层油腻的膜,糊在周小星的鼻腔里,也糊在他的心上。他坐在高三（二）班最后一排靠窗的角落,像一块被强行嵌入的、格格不入的灰色石头。窗外是南方城市七月流火般的闷热,阳光白得刺眼,蝉鸣聒噪得令人心烦。教室里老旧吊扇吱呀吱呀徒劳地旋转,搅动着沉闷的空气,却带不来一丝真正的凉意。讲台上,数学老师的声音平淡无波,像一台设定好的复读机,那些复杂的公式和符号在周小星眼前扭曲、模糊,最终化作一片毫无意义的雪花噪点。他的目光低垂,落在课桌下自己的左手腕上。宽大的校服袖子被刻意拉下,遮住了手腕内侧那道新鲜的、微微凸起的粉红色刀痕。那是昨晚留下的。当刀疤杰那张因恐惧和谄媚而扭曲的脸,捧着钱包跪在自己脚下的画面又一次在脑中闪回时,当那句警察办案脱口而出后,随之而来的是更深重的虚无和自我厌弃——厌弃这该死的卧底任务,厌...