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万根冰冷的银针,刺透单薄的春衫,直往骨头缝里钻。崇文门外,青石板路被雨水浸润得油亮,倒映着两旁低矮灰暗的铺面和行色匆匆、缩着脖子的路人。空气中弥漫着泥土的腥气、柴火的湿烟,还有一丝若有若无、属于帝都的、沉淀了百年的繁华与压抑混杂的气息。沈墨紧了紧肩上那个洗得发白、边角磨损的蓝布包袱,里面裹着他仅有的几件换洗衣物和几本翻烂了的经义集注。他刚从通州码头下船,一路步行至此,鞋袜早已湿透,冰冷的寒意从脚底直窜上心头。更冷的,是他胸中那团几乎熄灭的火——会试再次落榜的挫败,像一块沉重的石头,压得他喘不过气。十年寒窗,两度赴京,换来的依旧是名落孙山。家中田产早已变卖殆尽,供他读书,如今他囊空如洗,连回乡的盘缠都成了难题。前途茫茫,如同这晦暗的雨天,看不到一丝光亮。得先找个地方安顿,把这身湿衣服换了。沈墨...