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一本旧日记：默默说必须由你们一起打开。＞我们坐在他空荡荡的病房里,翻开发黄的纸页。＞3月12日,许眠今天偷看周屿第七次。＞3月15日,周屿这傻子,又把许眠撞倒的笔捡了十遍。＞窗外暴雨如注,周屿忽然攥住我手腕：其实当年——＞话音未落,头顶传来书架坍塌的轰鸣。＞他把我死死护在身下,血混着雨水滴在我脸上。＞病床前他笑着问：现在能闻到我用什么洗发水了吗＞我俯身轻嗅：薄荷味,和七年前一样。---冷雨像无数细小的针,扎在黑色的伞面上,发出沙沙的闷响。空气里弥漫着湿土、枯萎的花束,还有某种沉重得让人喘不过气来的味道——那是死亡本身的气息,冰冷,生硬,不容置疑。我站在人群的边缘,手指紧紧攥着冰冷的伞柄,指节因为用力而泛白。墓碑上那张年轻的笑脸被雨水冲刷着,陈默,名字里带着一个默,人却总是闹腾得让人头疼。此刻...