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身子佝偻着,紧紧抱着怀里那捆用油布勉强裹住的废弃符纸,深一脚浅一脚地踩在东荒城边缘的黑水巷里。脚下的泥浆贪婪地吸附着他那双早已磨穿了底的破草鞋,每一步都沉重得像拖着磨盘。雨水顺着他枯草般黏在额头的发丝淌下,流进脖颈,冰得他一个激灵,却浇不灭胸腔里那把被屈辱和绝望点燃的火。巷子两侧是低矮、歪斜的窝棚,散发着霉烂、尿臊和劣质符墨混合的刺鼻气味。几个同样衣衫褴褛的半大孩子缩在漏雨的棚檐下,眼神麻木空洞,像被抽走了魂的泥偶。偶尔有穿着粗布短打、神情疲惫的汉子匆匆走过,溅起的泥点甩在窝棚腐朽的木板上,发出沉闷的噗噗声。这就是东荒城的下脚料,修真界庞大阴影下最肮脏、最卑微的角落。灵气那是云端的仙人们才配呼吸的东西。在这里,连呼吸都带着一股铁锈般的、令人作呕的贫瘠。李玉龙的家——如果那能称之为家的话——在...