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我像被无形的弹簧弹起,手精准地越过那嘶叫的闹钟,没有一丝犹豫,啪地一声将它按哑。安静。死一样的安静。心脏在肋骨后面疯狂地擂鼓,撞得胸腔生疼。每一次呼吸都带着铁锈味,沉重地挤压着喉咙。窗外,天色是那种永远不见天日的、令人绝望的铅灰。不是清晨的灰,而是凝固的、沉甸甸的、压在城市上空整整两年的阴霾。又下雪了。细小的、冰冷的雪粒,无声地撞击着玻璃窗,发出沙沙的轻响,像是无数只细小的爪子在挠。这个城市,从沈聿白离开的那天起,太阳就再也没有真正升起过。07：15。时间像沉重的齿轮,精确地向前碾动一格。我掀开被子,赤脚踩在冰冷的地板上。寒气瞬间从脚底窜上脊椎,激得人浑身一颤,却也带来一丝病态的清醒。我走到书桌前,动作僵硬得像设定好程序的木偶。桌面中央,摊开着一本厚厚的皮质笔记本。我拿起笔,笔尖悬停在空白页...