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烟机惨白的灯光下格外刺眼。昨夜杜月梅摔碎汤碗的碎片似乎还扎在脚底板,每动一下都隐隐作痛。啪！装满调料的玻璃罐突然被甩在地上,褐色的粉末扬起,混着眼泪钻进林浩的鼻腔。杜月梅踩着细高跟从客厅走来,香水味盖过了锅里即将烧焦的肉丝味：连个菜都做不好,你还能干什么林浩张了张嘴,喉间像塞着团棉花。结婚三年,他早已习惯了这种随时可能降临的呵斥。可当杜月梅的高跟鞋尖碾过他脚背上的旧伤时,他还是忍不住颤抖着后退半步,后腰撞上冰凉的瓷砖墙。手机在裤兜震动,是母亲发来的视频邀请。林浩慌忙按掉,指尖在屏幕上留下油渍。杜月梅的眼神瞬间冷下来,两步跨过来夺过手机,锁屏密码是她生日,自然一输就开。又跟你妈告状杜月梅翻着聊天记录,嘴角勾起讽刺的笑,上个月给你妈转的两千块,是从哪个私房钱里抠的厨房的烟雾报警器突然尖叫,锅里的...