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去工作照顾他。三年里他砸碎过十二个杯子,骂过四十七次废物。每次我都把药混在粥里喂他,笑着说明天会更好。他复明手术成功那天,我悄悄去拔了化疗管。病房传来他欣喜的声音：晚晚,我看见白菊花了！我靠在门外数心跳,一下,两下。脚步声靠近时我倒进他怀里,听见戒指落地的轻响。他颤抖着摸我凹陷的脸颊：你怎么瘦成这样急救灯亮起时,我用最后的力气指指床头柜。那里面藏着三年前诊断书,和一枚没送出的钻戒。---消毒水的味道,像某种固执的幽灵,缠绕在医院的走廊里,驱之不散。我捏着那张薄薄的纸片,指尖冰凉,薄脆的纸张边缘几乎要割进肉里。每一个铅印的汉字都像淬了毒的冰锥,狠狠凿进眼底——晚期,三年。窗外的阳光白得刺目,明晃晃地打在光洁的地砖上,反射出冰冷、毫无温度的光晕,晃得人一阵阵眩晕,胃里翻江倒海。口袋里的手机就在这...