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铅灰色的厚重云层。临山镇像往常一样,沉浸在晚炊的烟火气里。铁匠铺的风箱呼哧呼哧,饭香混着药材铺特有的清苦味儿在狭窄的街巷间弥漫。没人抬头。林墨尘蹲在回春堂药铺那扇吱呀作响的木门后,手里捏着一杆小小的戥子。黄铜秤盘里铺着薄薄一层晒干的铁骨草,草叶边缘微微卷曲,呈现出一种陈旧的、缺乏生机的灰绿色。他眯着眼,指尖极其稳定地捻起一小撮,又小心翼翼地放回去几根。秤杆的准星,终于稳稳地压在了三钱的刻度下方,堪堪只有两钱八分。墨尘！前堂的‘七叶莲’包好了没赵家等着煎药呢！掌柜王有福那油滑中透着不耐烦的嗓音从柜台后响起,带着常年拨拉算盘珠子的焦躁。好了,王叔！林墨尘应得清脆,手下动作却丝毫不停。他飞快地将那明显分量不足的铁骨草倒进一张粗糙的黄草纸,十指翻飞,熟练地包成一个棱角分明的三角小包,又在角上轻轻捻了...