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像一堵灰白色的墙,横亘在沈默面前。他站在雾港镇欢迎您的锈迹斑斑的铁牌下,掏出手机看了一眼——下午三点十五分,本应是阳光最灿烂的时刻,但在这里,能见度不超过十米。这鬼地方。沈默嘟囔着,紧了紧风衣领口。潮湿的雾气渗入骨髓,带着海腥味和某种他说不上来的腐朽气息。作为《深度周刊》的调查记者,他见过不少偏远小镇,但雾港镇给他的感觉格外不同——这里安静得过分,连海浪拍岸的声音都像是被浓雾吞噬了。一辆老旧的出租车缓缓停在他面前,车窗摇下,露出一张布满皱纹的脸。上车吧,外地人。这天气,走着去镇中心可不是好主意。沈默钻进车里,立刻被烟草和陈旧皮革的气味包围。去镇上最好的旅馆。他说着,从包里取出相机,对着窗外模糊的景色按下快门。司机从后视镜里瞥了他一眼：记者你怎么知道这几个月来,你是第三个带着相机和笔记本来的外...