p>高三的教室，永远凝固着一种窒息的氛围。p>p>粉笔灰在午后斜射的微光里浮沉，像无声的碎雪，一层又一层落下来，终于积记了讲台边缘的黑板槽。p>p>课桌右上角堆叠的卷子，俨然构筑起一道低矮而沉默的城墙，把一张张年轻却略显疲乏的脸围困其中。p>p>每天拂晓的晨读，午间匆忙的吞咽，以及深夜笔尖与纸张摩擦的沙沙声，一切皆如钟表上咬合精准的齿轮，循环往复，几乎耗尽了我们对于时间流逝的知p>