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碎的水花,像是谁在暗处低声啜泣。他蹲在堂屋角落,指尖拂过积灰的樟木箱,箱底铺着的红绸布已经褪色发脆,轻轻一碰就簌簌掉渣。铜镜就躺在红绸中央,边缘雕刻的缠枝莲纹被岁月磨得发亮,镜面蒙着层白雾,隐约能照出人影,却又模糊得像是隔着层水。这是苏家祖传的镜子,三叔公拄着枣木拐杖,站在他身后,浑浊的眼睛盯着铜镜,像是在看什么烫手的东西,你爷爷说过,不到万不得已,不能动它。苏明哲抬头时,正撞见三叔公喉结滚动,嘴角扯出个比哭还难看的笑：现在他走了,这镜子……该归你了。他没问为什么是自己。作为苏家唯一的男丁,爷爷临终前攥着他的手,枯瘦的手指死死扣着他的手腕,喉咙里发出嗬嗬的声响,浑浊的眼睛直勾勾盯着房梁,像是看到了什么可怕的东西。直到咽气,爷爷都没说出完整的话,只在他手心里留下四道深可见骨的抓痕。此刻那抓痕还...