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浸了墨的湿棉絮,踩上去能感觉到积水流过指缝的凉意。连最热闹的东市,木牌坊上的红灯笼都蔫头耷脑地垂着,油纸被雨水打得噼啪响,铺子门板吱呀合上时,带起一股混着鱼腥和湿柴的冷风,唯有城郊那间忘尘茶馆,檐角挂着的风灯还亮着,昏黄的光晕被雨帘揉成一团朦胧的橘,像块化不开的蜜蜡。沈青禾正用细布擦拭案上的旧罗盘。细布是她特意用甘草水浸过的,擦起来带着股微苦的清香。罗盘的铜壳磨出了包浆,温润得像块老玉,可铜针在烛光下泛着冷光,针尖微微发颤,像极了她垂眸时,睫毛在眼下投出的那片浅影——她今年二十七岁,穿一身洗得发白的青布长衫,袖口磨出的毛边软塌塌地卷着,露出的手腕纤细,却能看到指腹和虎口处,留着常年握笔、辨物的薄茧,茧皮泛着淡淡的粉色,那是扳命人的印记,替含冤者从尘埃里挖真相、在天命上劈裂痕的印记。叩叩叩——...