阶梯向下延伸,寒气如丝线缠绕脚踝。我握紧玉片,它在我掌心微微震颤,仿佛与深处的某种存在共鸣。白子画走在前方,剑未出鞘,却有一道清光护在身侧,将扑面而来的阴冷推开寸许。孟玄朗紧随其后,罗盘已重新归入袖中,指尖却始终贴着腰间符囊,神情凝重。
石壁上的血字依旧刺目——“持钥者,当以心为祭。”
没有人说话。这句话像一根细针,扎在呼吸之间,稍一用力便会刺破沉默。
阶
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