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上插着输液管,药液一滴一滴坠进血管,却暖不了他从骨头缝里渗出来的寒意。58岁,本该是含饴弄孙、稍作喘息的年纪,他却像一片被蛀空的枯叶,连呼吸都带着撕裂般的痛。视线模糊中,他看到了苏晴。他的妻子,那个他爱了一辈子的女人,此刻就站在病床几步外。她穿着体面的米白色风衣,头发梳得一丝不苟,脸上没有任何悲伤,只有一种近乎漠然的平静,仿佛眼前躺着的不是与她共度半生的丈夫,而是一个无关紧要的陌生人。林墨,她开口,声音很轻,却像冰锥扎进林墨的耳朵,你也别怨了,有些事,该让你知道。林墨费力地转动眼球,喉咙里发出嗬嗬的声响,像破旧的风箱。苏晴像是没听见他的挣扎,自顾自地说下去：你还记得三十年前,你写那本《长夜星火》吗就是你说能让我们家翻身,能让薇薇过上好日子的那本。林墨的瞳孔猛地一缩。那是他的心血,是他作为网文...