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上,膝盖上摊着一本纸页泛黄、边角卷起的食谱,正耐心地指点着坐在小马扎上的陈默揉捏面团。对,就这样,阿默,用掌根压下去,手腕带点巧劲儿,别太死板。父亲的声音带着一种罕见的、近乎粘稠的温和,脸上挂着松弛的笑意,眼角堆起的皱纹层层叠叠,像揉皱了的旧报纸。这笑容似乎融化了他平日里眉宇间惯有的那层冷硬霜色,变得陌生又柔软。陈默,我的发小,鼻尖蹭了点面粉,笨拙而认真地模仿着父亲的手法,把一小团掺了可可粉的面团在案板上揉搓按压。他偷偷抬眼,正对上我有些愣怔的目光,立刻咧嘴笑开,露出两颗虎牙,带着点少年人特有的傻气。瞧见没小晞,父亲也侧过头来,那柔和的目光落在我脸上,竟也带着一丝久违的暖意,你陈叔当年笨得连面糊都搅不均匀,现在看看阿默,青出于蓝喽。他哈哈笑起来,胸腔震动,声音在略显空旷的老宅客厅里回荡,撞在...