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他耳边轻笑：知道吗你每年祭奠的那个死人,名字是错的。在他目眦欲裂的注视中,我指向海边孤坟。那才是林晚——被你和闺蜜活埋的我。---冰冷的雨丝,像细密的银针,扎在顾承泽昂贵的黑色羊绒大衣上。他站在墓碑前,脊背挺得笔直,像一尊被雨水反复冲刷、却依旧不肯倒塌的石像。镜头贪婪地捕捉着他每一个细微的表情——那紧抿的、毫无血色的唇线,那低垂眼睑下深不见底的幽暗,还有那捧着巨大白色玫瑰花束、指节因用力而微微泛白的手。顾先生,请您节哀。一个女记者声音哽咽,话筒几乎要戳到他下颌,林晚女士若在天有灵,定不愿见您如此悲痛。顾承泽喉结艰难地滚动了一下,抬起那双被媒体盛赞为盛满破碎星河的眼睛,望向灰蒙蒙的天空,任由雨水和……或许是泪水混杂着滑过他苍白的脸颊。小晚她……最爱白玫瑰。他的声音低沉沙哑,带着一种被痛苦碾碎后...