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寒风吹散成细碎的水雾，覆在睫毛上，凝结成一层白霜。 她不停地跑，从桃源村一路向北，双手死死攥着缰绳，指节冻得发白，可她似乎感觉不到冷，心里有一团火在烧。 从外公说出那句话开始——“杀死你娘的，不是他的剑”——那团火就烧起来了。 烧得她心口发疼，烧得过往十几年的恨与怨、苦与痛都翻江倒海，只剩那句话在脑海里反复碾磨。 他不是凶手，他是父亲。 她疯了似的催着马，一路向北。 当再次路过雪地里那只摔裂的药箱时，芍药本要像上次一样扬鞭掠过，风雪里却有一抹熟悉的影子，猝不及防撞进眼角余光。 那是药箱崩飞的一角，红松木料上，刻着一朵小小的芍药花。 那是师父亲手给她打药箱时，特意在箱角刻的记号。...